¿Quien detendrá el corazón del hombre, para que se pare y vea?

“What if god was one of us”

No pué, hay que ver lo que yo hey visto, uste así me entendería. Sabe, yo no me quejo de lo que hey tenio, hay tiempos en los que ha habio, y otros donde no. Pa principiare, le pueo decir señorita, que hey recorrio el mundo enterito, sin ma conocimiento que pa pelar papas, me embarque de marino mercante una tarde ya en la otra orilla de la memoria; estas, mis manos que uste ve duras de abrazare la tierra, han tocado las pirámides, si señorita, las mismas de las que hablan sabios ancestrales; caminé por el Partenón en las mismitas tierras donde el terco Hefestos intentó violare a la virginal Atenea, he navegado los siete mares y hey visto monstruos y maravillas que han de ser los intentos fallidos de cuando Dios aprendía a serlo. Uste me pregunta si lo hey pasao bien, mish, si supiera; he bebio infinidad de vinos, licores, destilados de todos los inexistentes rincones del mundo. Como verá, también he tenido la gracia de ver las formas distintas de ustedes, ver como organizan sus pasares en virtú de eso que llaman futuro, sabe, quiere que sea sincero, me costo hartazo entenderos, porque pa mi las cosas no tienen esa causalida que ustedes asocian con todo, si, mal que mal lo único que hay es un eterno presente, claro está señorita, los como usté son guenazos pa la abstracción y la teoría, yo también estudie un poco de sus métodos en la escuela de Bagdad, de entre los mismísimos escritos de Al Juarismi.

Podría hablar por siempre de lo que hey visto señorita, pero lo que quiero mostrarle es otra cosa. Uste al principio me preguntó que era la Vida pa mi, aayy señorita, buena cosa no, la vida pa mi son mis rosas amarillas en el fondo del jardín, dolor y belleza todo al mismo tiempo. Hay días, sabe uste, en donde baja la niebla que siempre coquetea con la costa, y baila con mis rosas.

Sabe señorita, no, no, no, no, mala cosa preuntare por la vida, ella está ahí, se toma o se deja, acaso uste, cuando esta en el acto amatorio se pregunta el porvenir, noo pue, la vida a mi me hay enseñao que el pensar en lo de mañana es vano, las cosas mas bellas (y hay que yo sé de belleza válgame Dios), nacen del día a día, mis rositas del patio nunca se preguntan por el roció que les daré, vea uste misma lo alto de mis parrones, el afán del sol, y deme esa sonrisita, que el futuro no espera, porque no puede esperar lo que no existe, total usté se preocupa por el mañana, el despertase mañana, el levantarse mañana, el lavar los tres dientes que me quedan mañana, el fornicare mañana, el rezare mañana (que son como lo mismo), el reire, el amare, el sentire, el dolere, el sufrire, el enumerare, señorita, pa mañana sera otro el que los haga, hoy estamos aca, usted con su belleza pueblerina, yo con mis callos y mi mate, mi chichita y mis gallinas, y este deseo de viejo de campo al verla alli tan cándida.

Uste señorita, se sonroja y mis rosas, las de allá atrás, ¿se las mostre?, pasan a ser tibias compañeras de su belleza señorita, uste y sus mejillas en flor me preguntan que es el amore, hay buena cosa no, el amore señortita, aunque usté no me crea, el amore es ahora uste a mi frente, con sus labios pequeños e inocentes, con sus mejillas floridas de Holanda, su corazón cual caballo desbocao, si pue, desde acá se siente como galopa su imaginación y su respiro.

Y uste me pregunta que es lo que podría ofrecerle, ba, no le digo, ese amor romántico, de novela, el de William, el del eterno Miguel y su hidalgo, el de los prósperos y tristes poetas, el de este Neruda coterraneo y naturalista, ese amor me resbala, mi amor es de ahora y por lo tanto eterno, no tengo mas que ofreceros que este amor eterno de un día, mis gallinas, mis historias, mis chicha, mi árido sexo olor a tierra y placer. Yo amo como la naturaleza, como la primavera engendra primavera, como el sol a la uva, como la copa al vino y el vino a los labios y los labios a los labios, como la semilla al suelo, como la mariposa y su flirteo volador, como la belleza la ama a usted, como el silencio ama al sur, como el sur ama la lluvia, como la lluvia ama.

Jajaja, es que uste tiene sus casillas bien puestas, aún, y no me entiende, si me pongo a hablar como uste, claaro, podria decir, HE tenido muchas mujeres, de cada rincón, pero eso fueron otros, yo estoy acá ahora, y no me pregunto por mas rato, porque no existe, ha de entender, has de entender pequeña, como la libertad está acá, tan cercana que azora, tan bella y tan libre que deleita, dado que solo existe el ahora, cada cosa pierde su cadena, y existe sola y única, a algunos los apena, por su antiguo sentido de trascendencia, a mi me apasiona, lo del hoy es eterno y resolutorio, y esta Pasión que me sale de la boca es el presente eterno, el sol es por primera vez bello, las rosas del patio delantero son para mi mis estrellas, usted es la belleza y mis gallinas son mis gallinas.

Si ha de seguir a Dios, empiece como él, viviendo en la eternidad.

¿Otro mate pa acompañar a este viejo loco?

Poemas Ligados a la vieja usanza culinaria:

Poemas Ligados a la vieja usanza culinaria:

Pondré un epígrafe:

“Alejandro, rey de toda Grecia, media Persia, Egipto, emperador del mundo, soberbio, el magno, colmado de poder hasta lo indecible, camina en busca del sabio Diógenes, una vez frente a él, se para y dice: “Diógenes, pídeme lo que desees que yo te lo concederé” , Diógenes le responde “Quítate conchatumadre, me estás tapando el sol” “

Primero: Segundo:

Mi cuarto detenido es una reflexión. Con la víscera en el mantel,

Respirar dentro de un cuarto. Nadie puede ser vegetariano

Mi respirar es una reflexión. En mi cuerpo socavado,

Reflexionar en el cuarto es una ilusión. Hay espacio para telenovelas.

¿Qué es una ilusión? Podría ser un ermitaño,

Que esto, Pero nadie me vería.

Lo nuestro, Yo no lo quisiera,

Volverá. Pero a veces,

La risa es incontenible.

Ahora la frase para el bronce:

“ Aquí solo mean personas importantes”

La medicina, la galaxia y el suicidio de la Humanidad

¿Cual es la Fe de la medicina moderna? Asumamos que es mantener bajo control las enfermedades y accidentes, aumentando el confort de los habitantes, y disminuyendo su mortalidad. Es difuso definir en qué punto la salud, la necesidad, pasa a ser placer. Pero hay consenso en que la medicina debe disminuir la muerte, sin mediar diferencias ideológicas, de clase, raciales, o religiosas.

Aceptar la premisa fundamental de la medicina es aceptar por consiguiente la vertiginosa ciencia y sus logros de dos caras. Es de algún modo, asumir que más vale morir bien que vivir mucho sin “salud”. Aceptamos, sin explicitarlo mayormente, que los desiertos deberán ser poblados, y los mares oxigenados, adaptados para la vida humana. Es aceptar que las ciudades tengan densidades astronómicas, y los cielos se hagan más pequeños por su suelo adoquinado con edificios que rasgan el cielo, cada vez más pequeño. Nos congraciamos con la idea de colonizar otras estrellas y otras galaxias, hasta donde se pueda seguir, hasta donde lo permita la entropía (en el sentido de “La última pregunta”, del cesante Isaac Asimov). Aceptar que queremos rescatar la vida de esa manera, es romántico, es una manera muy valiente, y cómoda a la vez, de asumir que la humanidad tiene un fin seguro, en tanto se es humano, con los circuitos ideológicos cerrados que nos son inalienables. Aceptar la premisa ciega de la medicina, aferrarse a preservar la vida a toda costa, es aceptar el suicidio de la humanidad. Es aceptar la mayor y última eutanasia. Es eutanasia.

Es difuso el límite que determina hasta qué punto la medicina es un fin para sanar, o más bien un fin para ganar dinero. Claramente gran parte de la estructura medicina actual está siendo destinada al comercio. Ese mismo comercio es a veces lo que permite seguir avanzando en el conocimiento y tecnología de la medicina. La medicina comercial podría escudarse en un discurso de “mecanismo igualador de oportunidades”, elemento fundamental para permitir una “movilidad social”. Claramente la medicina ha podido soliviantar, así como aumentar, las diferencias de clases, mediante la cura de patologías como la desnutrición, el cretinismo, cólera, tuberculosis, etc. Es decir, elimina o agrega, una de las tantas causas, anexas al dinero, que separan al rico del pobre. Pues bien, los grandes laboratorios pueden desarrollar una maquinaria de lucro feroz, en tanto logren asentar en la opinión pública y gubernamental, la idea de que desarrollan una labor social fundamental para la cual son imprescindibles, por ejemplo, la producción masiva de drogas para apalear el sida.

¿De qué salud estamos hablando cuando la medicina moderna sale en su defensa, una salud particular para un grupo reducido de personas?;¿ Una salud para las generaciones presentes, y una incertidumbre para el mañana?; ¿ Podemos decir que la medicina defiende la vida si aún no estamos de acuerdo qué tipo de vida merece ser vivida?; ¿Podemos asumir como saludable, sanar una dolencia, si éste proceso acrecienta la brecha social ,o bien, es utilizado para aumentar cuotas de poder que generen represión?; ¿Puede, acaso, la medicina, desligarse de una visión humana global (al menos una laica, ya que espiritual es tanto más compleja)?

A veces pareciera que la mejor manera de definir el objetivo fundamental de la medicina es una definición netamente técnica y deshumanizada. La medicina busca fundamentalmente mantener la homeostasis (equilibrio) de los sistemas vivos, con una inevitable, y de cierto modo bastante arbitraria, jerarquía de los órganos y elementos que constituyen al ser vivo. Por ejemplo, es preferible amputar las células vivas del hígado, para que siga funcionando el cerebro, que amputar el cerebro para que se irrigue mejor el brazo derecho. Es decir, el objetivo es sustentar el equilibrio en tanto un criterio fisiológico relativamente objetivo.

El Pater Familia

Por varias generaciones consecutivas, mi familia se ha ganado el apelativo de impulsivos. Por lo menos los hombres. Esto ha llevado a por lo menos dos consecuencias de peso: por un lado, una alta tasa de natalidad, habiendo familias con seis hijos (que por estos tiempos parece utópico) y promediando no menos de cuatro por cada hombre; por el otro, una alta tasa de vidas personales destruidas. Hay una costumbre que es terrible en nosotros (todavía me cuesta incluirme), que es tener un gran poder de convencimiento, energía desbordante, una sonrisa seductora, y los fundamentos suficientes para llevar a todos a la ruina/éxito. A veces hasta sin sonrisa lo logran.

Quizás mi abuelo fue el que menos mostró esta cualidad de los Porvenir, la urgencia lo hizo actuar de manera sensata y tuvo que morir de cáncer, unos pocos años más tarde. No hay pruebas de que su accionar haya generado ese cáncer, pero habiendo muerto en la medianía de su cuarta década, coincide maliciosamente con el peak de cada uno de los Porvenir, antes de echarlo todo por la borda.

Hay veces en que me topo con mi tío, el uno de los hermanos menores de mi papá, por alguna parte de la ciudad. Su mirada de inmediato me lleva a mis primos, la quinta donde veraneabamos cuando se juntaban nuestras familias y la vez que confundí bebida por cerveza en una fiesta que tenían en su patio. En esos tiempos mi tío lucía en casi todo aspecto el éxito que estaba teniendo con sus tiendas de ropa, y su sonrisa es parte de la imagen mental que tengo de él en esa época. Al verlo por las calles de Peñalolén o Ñuñoa, con sus pelos blancos desordenados y una barba de varios días, no puedo evitar sentir una intriga que grita desde lo más profundo mío, así como un gran desprecio. Un desprecio que se ha ganado, viendo la radiografía de lo ocurrido, pero ese no es el tema. De un punto a otro, con hijos saludables y esposa cariñosa, cambió. Un día salió, se emborrachó y chocó el auto. Otro, se peleó con un hermano y comenzó a crear historias que nunca habían ocurrido. A sus hijos no les dirigía la palabra, los volvió psicóticos e inseguros de si mismos. A su señora no hacía más que criticarle todo lo que hacía. Perdió el negocio de ropa que tenía con su primo por acusaciones de robos que nunca fueron comprobadas. Cuando levantó la cabeza de su cama unos meses después, su familia estaba al otro lado de la cordillera, y él sin trabajo y completamente solo.

La energía dañina, las ganas de no querer pertenecer a esta realidad, pero tampoco a ninguna otra imaginable, el tedio de despertarse sabiendo que no se está trascendiendo en casi ningún sentido, el poder de convencer a cualquiera de que está equivocado. No hay control posible, no existe compasión ni empatía, no hay delito si no hay sangre. Nada era como pensabas.

Me baso en la historia de mi tío, no la más cercana, pero con quién comprobé la existencia de estos "momentos de lucidez" de los Porvenir, para encontrar una ayuda en la búsqueda de mi verdadero padre. Él ha sufrido, desde que recuerdo, de los mismos momentos que he detallado provenientes de mi tío. Lo he visto en sus peores, también en sus mejores. Cuando estaba mal y gritaba a mi madre yo me encerraba en la pieza y veía la tele con mi hermano. Nunca lo enfrenté en esas circunstancias: conmigo fue y ha sido siempre el más tierno y protector. Lo conozco de tardes de fútbol, veranos de paletas y dados por las noches. También de reprimendas ejemplificadoras, los silencios eternos, la tensión, la insoportable tensión. Con los años ya no correspondían los retos, con lo que llegó la versión más amable de él, la que ha permanecido hasta estos tiempos, hasta la semana pasada. Es tiempo de esperar toda la mierda nuevamente, ha despertado la bestia. Ha apabullado a todos a su paso, nadie lo ha podido parar, y yo todavía le hago el quite. ¿Estaré legitimando lo que pasa si no me pongo en su camino, seré tan malo como él al no hacer nada al respecto? mencionaba anteriormente que me sentía ajeno a este grupo de personas, los Porvenir, familia de trenes furiosos e irracionales. Pero no estoy seguro ya; no estoy seguro de nada.

La dualidad de su persona ha hecho cuestionarme muchas veces si estoy ante el verdadero papá mientras hablo con él; a veces lo quiero, lo entraño, otras no puedo soportar siquiera su presencia. Querer a una persona, es aceptarlo tanto con sus buenas características, como con las malas. ¿Es obligación querer a mi papá? El aborrecer tanto uno de los lados de mi padre, el que representa totalmente lo opuesto de los valores y maneras de tratar a las personas de lo que yo considero ideal, me ha hecho detenerme varias veces en acercarme a él. Pero he sido, y lo admito, muy cobarde: cuando está en su versión querible, siempre lo he ido a visitar. Entonces, así como he adquirido las cosas positivas de adquirir mayoría de edad, también debería tragar saliva y dar un paso al frente ante las adversidades. Los cambios en la vida deben pasar porque algo se hizo, no deben ser efecto del tiempo y azar. Ahora, no sé si los cambios futuros, luego de finalmente enfrentarme a él, serán los que quiero que sucedan. Pero tampoco se puede controlar todo.

En anhelar no hay engaño

Camila

Sé que esta carta completamente inesperada para ti (estoy seguro), incluso alcanzará ribetes de insensatez. Estoy casi de acuerdo en que seria mas humano enfrentarlo a la cara, lanzar la lanza próxima en medio de tus ojos, mirándolos, esos ojos tristes que disimulas tan bien.
Debido no sé a que oscuras razones, desarrollé creo que medio consciente y medio inconsciente, una increíble torpeza para manejar los afectos, además una infancia de telenovelas e historias pseudo mágicas marcaron mis elucubraciones infantiles, fue increíble darme cuenta a los 12 años que necesitaba comer para vivir, o a los trece entender que todas las personas tienen familia, o el profundo pesar de saber que la muerte espera a mi madre en la esquina, y empezar a entender que lo valorable de la vida, es que tiene un fin, que llega de improviso. En mi mente infantil, acumulé miedos que no quiero detallar, y también la sorpresa de saber que la gente desarrolla formas de lidiar con los suyos propios.
El hombre de la esquina trabaja todo el día, llega cansado de la pega, a veces piensa en ese dolor que marcó su interior como una llaga soldada a sal, la señora de mas allá desarrolla su ritual diario, como una ofrenda a su hija que partió.
El otro día pensaba en porqué los mayores sacrificios y bondades, siempre están asociados a una violencia estúpida, como que si Dios no permitiera la expiación sin dolor (siempre supiste que soy creyente, a veces increíblemente perdido, pero creyente al fin). La respuesta la hallé observando.
Como seres humanos, tenemos la capacidad de modificar el entorno, en base a una idea intangible como es el bienestar posterior. Somos increíblemente movidos por la pereza, la primera rueda se invento porque algún flojo no quería caminar, y así todo nuestro desarrollo nos lleva al confort, pero es extraño porque apunta a un confort sensorial, a un gobierno de los sentidos. Pa mi es triste, la parte mas espiritual se socava mientras el consumismo llena las paredes, el sol sale cada vez mas tarde, la micro se llena de bostezos. Es aquí donde aparece la importancia del dolor. El dolor es difícil, soportar el dolor no es cómodo ni placentero (obviando masoquismos insensatos), luego -aunque este pensamiento tenga un toque en virtud de validar la violencia- la real entrega, el abandono total en pos del otro, el ser capaz de sufrir por el bienestar del hermano, del amigo, del vecino, de quien lo necesite, es la forma mas elevada del amor.
Interesante es esa dualidad, el amor inevitablemente esta unido al dolor, incluso a veces uno es precursor del otro.
Seguramente ya estas pensando en que tiene que ver esto contigo, bonita
Y acá viene la parte mas insensata, pero la mas sincera también.
Frente a los noticieros crónicos, a las explosiones ensordecedoras, a una compulsiva soledad auto impuesta, en la vereda del esperar que lo indicado llegue, mientras fedex dice que mi carta se perdió en la inmensidad de un océano de ladridos, me voy llenando de otoños amarillos y crujientes, me voy llenando de dudas y fracasos, mientras esta vida que ya casi llevo a cuestas, se planifica sin plenificarse, mientras poco a poco la tierra firme desaparece y no quedo mas que como un naufrago en medio de un océano calmo, llagándome de días, llenando mi pelo de piojos y entropía.
Y si aun no entiendes para donde va todo esto...
Al principio fuiste pa mi una flor mas en el paisaje de la Universidad, tan ruda y tan impropia por esos días. Siempre crecías al oeste de la Pía o la Fernanda, en una estela infranqueabilidad que siempre, incluso ahora, me congela.
Luego pasaste a ser una persona a mis ojos, no solo la compañera mas bonita del salón. Y fue de nuevo como a los 12, encontrar que esa idea que representabas era real y a tres pasos de distancia.
Ahora eres, si es que aun no queda del todo claro
Pa mi
El bastón para soportar el dolor
El suave nombre que endulza la mañana
El anhelo que fortalece al soldado en su guerra
El faro que guia al pescador a su mujer y a su casa

Esto de soportar castillos voladores de cristal puede parecerte patético, quizás a los 23 me de cuenta que el amor no es tal sin sexo, sin caricias, sin corresponder, pero eso ya se verá, queda tanto por crecer pero tanto mas por dejar atrás.

Pero por ahora, solo déjame agradecerte por ser el sol de mi planeta
Mi gran anhelo.

Corazón Vasija

Cuentan por ahí
que un cántaro rebelde
resistía el paso de los años
y las aguas.

Nacido de horno de barro,
humo de cigarro
amor cálido de leña
fuego lento
manos dulces de leche
formaron la tierra mojada

Vasija millones de veces llenada,
vaciada.
Exhausta de su barriga de agua

Los niños
que son los únicos que ven la realidad
le sobaban la guatita
"Gracias vasijita, por esta agua tan rica".

Desde el pozo, el cántaro
miraba el cielo nocturno
soñando con las estrellas
y cada noche bailaba
con el agua ensimismada

Un buen día,
alcanzó el valor necesario
y se volteó.

El agua lo llenó presurosa
y él crujió de felicidad
las estrellas estaban en su vientre
en el agua de su vientre.

- El que no se arriesga no cruza el río -
el pequeño cántaro
nunca supo del agua traicionera
que apenas lo llenó
lo hundió hasta el fondo,
rompiendo la cuerda
que lo llevaba a los niños

El viejo pozo,
testigo noble de todo el barullo
escucho las plegarias del Cántaro
y su gemido torció sus milenarios cimientos.

:-"Pequeño Cántaro "
pronunció ronco el viejo pozo
tendrás una última oportunidad
tu plegaria me ha conmovido

Y el pequeño cántaro
se anidó en el pecho del hombre
que antes deambulaba sin rumbo
por estos parajes.

Desde su nuevo pozo,
nuestro pequeño cantarito
mira por las fauces que son los ojos
las estrellas de Neruda titilantes a lo lejos

El hombre soñador
saco las cuentas necesarias
y construyo
primero un mirador
luego una escalera
para subir al cielo.

Pero pasó la tragedia
y el pobre hombre y su cántaro
se encontraron de frente
con el cálido amor rumoroso

Cántaro apenas recordaba lo anterior
pero sintió como antes,
al mecerse bamboleante
con el amor primoroso

El olvido se casó con las estrellas
Y el recipiente humano, que es el corazón
buscó la vida en sus ojos,
los de ella,
El universo eterno
en su mirada
la de ella
la paz cálida de sus manos de leche
las de ella

FINAL 1:

Una noble noche

similar a la noche del naufragio
El cántaro latiendo enérgico
era un horno de barro
humo de cigarro
amor cálido de leña
fuego lento
manos dulces de leche
formaron la tierra mojada,
hicieron
el amor.

La escalera en el patio, blanca hasta el tope
vigila el juego de niños
que corren alegres
contando vasijas.

El mas pequeño
en brazos del padre
escucha atento una historia
de amores y vasijas
y el niño
que es el único realmente ve
le soba la barriguita
"Gracias vasijita, por esta vida tan rica".


FINAL 2:

El cántaro no sospechaba
nunca supo del amor traicionero
que apenas lo llenó
lo hundió hasta el fondo,
"Con escaleras no tocas estrellas"

El hombre y su pecho desconsolado
El hombre soñador
saco las cuentas necesarias
y construyó
primero unas palabras
luego una poesía.

Y así va la vida
con amores rotos como vasijas
con vasijas destrozadas como corazones
con corazones acumulando ruinas.

Esta noche
en algún lugar
un pecho se desvencija
y corazón vasija
sueña con estrellas
que alcanzar.

Razón para que los años sean hermosos

Para Paulina Santos Cerda

En algún momento a alguien
se le ocurrió que las cosas se repetían

La furtiva sombra del Mamut cuando dormía
era la misma al día siguiente. Tic-Tac

Y con esa regularidad, aplacamos la soledad.
Tic-Tac

Aquel hombre, la encerró en un reloj. Y así, sin preguntar,
embarcó a la humanidad en la nave del gran truco
que es el tiempo

Un gitano aburrido inventó los años.
Felices, alegres, doloridos y los años perdidos. Tic-Tac

Otro alumbramiento,
otra muerte,
nacieron con un Tic
murieron con un Tac

Un aborigen validó todo, para que frases y libros fueran escritos:
"20 años no es nada", "cien años de soledad", "Las mil y una noches".

El aborigen miró al cielo, y el más grande de los humildes, dejó a los Santos replicar:

"El tiempo es tiempo para que la muerte fuera derrotada"

Uno de ellos, humanizado, atontado
ha relatado lo que en la tierra el tiempo es
y para quién continúa:

"Del tiempo, nada tengo en contra
gracias a él, termina todo, lo sé
quizás es un problema de diseño
pero es por su existencia, que lo caducado
todavía huele a actual

Puedo dar gracias a él
más que a mis propias acciones
más que a mi respirar forzado
y mis torpes manos
sabes, estas se hacen ágiles
cuando todo es recuerdo

¿Quién sabe cuál es verdaderamente
la realidad que me tocó?
El tiempo será llamado al estrado
testigo omnipresente, de lo material
pero incapaz de registrar
esas ciertas cosas, esas que te hacen más grande
de lo que para el tiempo serás

Y así, con tu ausencia
es como mejoras con el tiempo
tu presencia, por otra parte
logra un crecimiento desmesurado
de tu figura hecha de números"

Así las cosas siguieron repitiéndose
hasta que otro Santo bajó

Dos muñecas para Pascua

"Pocos son entre los hombres los que llegan a la otra orilla; la mayor parte corre de arriba a abajo en estas playas."

Siempre trato de explicar porque hago tales o cuales cosas, a veces dejaba pasar las micros sin motivo, me quedaba mirando la gente esperar su transporte a casa con cara de "quiero un te" o "como estará mi marido". Antes, después de un día de lluvia todo brillaba, el olor a tierra me estimulaba, sentía el correr de la vida, un soplo. Los niños eran fuente de alegría y la primavera de esperanza, todas esas pajas cursis que uno vive cuando hay algo dentro, algo mas que este cuerpo hediondo que usa este espacio, sin sentido aparente. La realidad me golpeó, ya no me acuerdo cuando, una tarde, caminando por este barrio de mierda, supe que mi padre había muerto, de una bala perdida, en un tiroteo de narcos.
En realidad siempre me sentí solo, él era mi única real conección con el mundo, ya estaba un viejo, no lo suficiente, pero debía ayudarlo en algunas tareas del hogar, los únicos momentos al mirar atrás que conservo con algo de cariño.
Podría decir que mi tarea en la vida ha sido solo una, el escapar del dolor, que es como un lunar grande, en el pecho, un lunar negro con pelos rizados y grasosos, del que no puedo escapar, salvo por momentos.
Lo poco que ganaba recogiendo las latas, lo ahorraba para un carro nuevo, donde ampliar mi rubro a los papeles y cartones. Claro el trabajo dignifica al hombre, pero nunca es suficiente, y una cajita de vino ayuda bastante, aunque no me dignifica tanto, me ayudaba a pasar las frías mañanas, y llenaba este vacío, con lo que casi el lunar desaparecía, un momento, haciéndose pequeñiito, y se parecia casi a una peca en los mejores momentos.
Pero luego de un tiempo, el lunar se puso morado, y ya era resistente al vino y a toda clase de licores fuertes, el universo giraba en torno a mi, con sus grandes pepas mirándome, cual faroles naranjas, en los peores momentos, el lunar era tan grande como el mismo universo, y tapaba los faroles. Nunca entendí como los demás podían soportar cada día, por un lado estaba la soledad estentórea, esa de la que todos luchan en algún sentido, y por otro lado estaba la desdicha profunda de saber que la vida no va para ninguna parte, y la gente se agrupa en torno a su amor propio, y se casan y conviven en torno al fueguito del amor propio, y dicen amar porque se hacen felices, llenando el globito de amor propio, sacando sus títulos y sus carreras, llenando el carro con sus mercaderías de amor propio, yo veo como crece su lunarcito de egoísmo, tapando el lunar del dolor, alisando sus pelitos, secando la grasita.
El amar se perdió en una de las vueltas de ciclo directo al sol, yo creo que cuando murio mi madre. Claro la actitud de madre es la mas cercana, sufren dolor para dar vida, pero la concepción igual es a través del líquido sexo, coronado por el placer, llenando de semen la vagina del amor propio.
Recuerdo que mi madre me enseño algo de religión, del dios de los cielos, y el hijo venido a tierra, de amar al prójimo como a uno mismo, ese Dios era inteligente, suponiendo que exista o existió, sabia que los humanos aman en base al amor propio, y el primer paso para el amor de las familias de mantequilla en los reclames, es el cuchillo rascando la manteca del egoísmo.
Preferí salir de esas vueltas de tuerca, y soportar el dolor, negandome a los analgésicos que me ofrecía la vida, pero pasó lo peor, lo que me tiene aqui escribiendo, el egoísta amor guiño su par de ojos, y el lunar era casi un punto negro. Se llamaba María José, y era preciosa, como todas las María José.
Una vez cuando pequeño, me hablaron de Jesús, y su inmolación por la humanidad. Si el dolor ha de salvar, ofrezco mi lunar entero, que ahora casi desaparece, al igual que mi vida en estos ríos de sangre de mis muñecas, por primera vez soy feliz, y es tiempo entonces de marchar, en este acto que salvara a la humanidad del egoísmo,

soy el cordero de la nueva pascua...

TIBURÓN DEL TRABAJO, ENCUENTRAME UN TRABAJO.

-En este momento, señor patrón de fundo añejo, le diré por que debe dejarme en el puesto. Esto es lo que produje ayer, en un momento de ocio. Se llama: “Estas son las ropas que poseía la poesía” , algo por el estílo.


-Las ropas son la prosa que poseía la poesía-

Por fin mi cuerpo sabe lo que son los somníferos, mi lengua se entera como es disolver un barbitúrico, y luchar contra el calor de un té excesivamente denso. Tengo tantas ojeras, tanta cara de masturbador compulsivo, que luzco notable, World Press Photo, Barcelona, Buenos Aires, imagino un gran cartel de propaganda anunciando una exposición gratuita, con esta misma expresión, mi rostro tal cual es ahora, de modo que los pelmazos puedan siquiera oler la sensibilidad de algunos, la sensibilidad de gente como yo. Ciertamente esta noche soy un gran escritor.

En este escrito de noche, en este estado de paz con el mundo y tregua con mi interior. Una noche pacificada, un Mall Arauco domado. Hoy sé que no quiero vivir más de veinte años a contar de las 1:25 PM del día de mañana. Hoy sé que no es necesario vivir más de 20 años a contar de las 1:25 del día de mañana. También sé que una muerte trágica es tan improbable como una muerte digna. 50 es un porcentaje bastante bueno, quizás generoso, ½ es una probabilidad de grandeza, una cifra justa y decente. Puedo ser un gran escritor, por que nadie más ve lo que yo veo, y eso basta para saber que soy un gran escritor. Por ejemplo, mediante la siguiente sentencia: “Esta noche soy un gran escritor”, estoy demostrando que soy fantástico. Tengo ganas de borrar la palabra “borrar” y la palabra “tengo”, y también tengo que borrar la palabra “también”, así como los artículos “la”, y objetos como la “y”.Sería bueno eliminar la palabra “palabra” y el adverbio “así”. De modo tal que toda esta patraña de genialidades haya culminado con la palabra “culminado”.

-Usted es espléndido señor Sacamano, ciertamente un gran escritor….un gran escritor.

Culpas y Momentos

Mi sequía es pura, representa a gritos todo lo que no soy, o lo que quise ser alguna vez. Muchas veces me jacté de ello en conversaciones poco interesantes con mujeres de piernas que invitan a la labia, sin embargo luego de la primera estrofa quedaba acechado y la respiración en la nuca no es de mi agrado. Salir por la puerta luego de rechazar a un primor, con la cabeza en alto y prendiendo un cigarrillo, es la imagen que deberían poner en mi tumba hecha de piedra. El cigarrillo lo apago después de salir ya que soy algo asmático, pero el sabor en la lengua me ayuda a sentir el poder, que siempre parece vacilar.

Un poco de profundidad siempre es bienvenida, me dice mi editor, en tono más condescendiente que tedioso, es mi primer mes y estoy detrás de un gran escritorio. No saben que no necesito una mesa para escribir, ni que sus rostros no inspiran ni siquiera un buen verso. Necesito salir, intoxicarme un poco, contraer pequeñas enfermedades, dejar que las cosas corran para bien si es necesario. Aprovechando las horas libres (3 más que un trabajador cualquiera) que me dan al día, un segmento llamado "espacio de inspiración", salgo con mi lapiz de mina y un pequeño block. No hay muchas cosas más inútiles que exprimir un fruto que ha dado todo su jugo.. sin embargo, hay algo de las situaciones irreversibles que tiene su encanto. Por la plaza, una fuente inagotable de (borrón, cambio de hoja), hago amistad con un pequeño que está algo sucio, le compro una leche ya que parece hambriento, pero llega su madre y alcanza a quitarle el envase al pequeño antes de que dé su primer sorbo, me trata de degenerado, se va con un trote urgido lleno de gracia. LA VIDA ES mientras extraigo todo lo que puedo de la juventud ansiosa, seguramente promizcua, una breve anotación de la piel, que es lo más importante del día. Mis peticiones para la columna diaria eran: una caja de leche cada día, un reproductor de música, lápices de mina y gomas de borrar; no entiendo nada, mis hijos no van a ser así de afortunados.

El tema es libre, ya que soy de los que crean opinión, mis columnas son las descritas por los ejecutivos del periódico como "columna de enfriador de agua" o "watercooler column", frase malcopiada al dedillo de los gringos, ya que acá éstos no se prestan para discutir en su entorno. Los espaldarazos son habituales, me chocan, pero más me choca el que las ideas (breves, casi omitibles, pero muy inflables) sean usadas a destajo por quienes quieren ganar una discusión, como una verdad absoluta, un hecho histórico y se acabó. Sin embargo puede ayudar a que jóvenes olvidables a primera vista se hagan un pequeño espacio en el terreno femenino, que merecido o no, es difícil de hallar para ellos en el ámbito físico. No digamos que me alienta a escribir tampoco.

Las ideas son tan escuetas...

Las primeras experiencias te quedan, marcadas, de una manera u otra: cuando era pequeño me salieron persiguiendo una pequeña manada de niñas, el objetivo era entregarme a una de ellas, que se sentía enamorada del pequeño yo de 10 años. Como buen prepúber corrí hasta perder el aliento, y me escapé, aliviado, luego podía contarlo como una proeza. Lo curioso de la historia es que la niña en cuestión me gustaba, de una manera difícil de explicar para un niño, pero era pavor lo que luego me hizo sentir, sin dejar de quererla para mi. La pelirroja endiablada... es ella la que aparece cuando inicio el vuelo. Y siempre lo hago. Y nunca sé qué es lo que pasa.

No sé qué fue lo que pasó: la historia no se puede cambiar, pero se puede aprender de ella, se puede llorar y lamentar, y también celebrar y agradecer... soy feliz ahora? debo agradecer, o esperar y lamentar? debo hacer algo, la nada me come, voy a pedir un "espacio de inspiración". Es increíble la cantidad de cosas que siento por día, tantas pero tan repetidas, tan opacas, trilladas, son amables pero estúpidas, no tienen razón para mostrarme una celada sonrisa. Extraño los domingos en la tarde, cuando era pequeño y me mandaban a comprar pan; los videojuegos con mi hermano, esperando a que se desocupara la máquina a la que siempre jugábamos... esas sensaciones no volverán. Listo.

Me dicen que debo ser más polémico. La gente me lee pero ya no me discuten. Me cambian de escritorio y se lo dan a un barbudo de 17 años. Seguro se levantó una mina con mi ayuda.

Es fácil decidir (deducir) que no hay nada más que escribir. Desilución para los de mi clase, asombro para los más optimistas. Para mí quedan los poemas, la música, el cine; ya no suelo leer como antes. Hace un tiempo encontraba rápido algo de amor, lo extraía de los rincones que ningún don juan ha revisado, al lado del perro callejero. Era feliz (feliz) haciendo ofrendas, en papeles arrugados, perturbando las vidas ajenas, y más si bellas, de grandes sonrisas. No he dejado de bosquejar, ni de cortejar, pero todo ha cambiado. Los lápices de tinta determinaban de inmediato una obra de arte, de menor categoría o quién sabe, pero era algo definitivo, las palabras brotan apresuradas por un motivo. Ahora el lápiz grafito lo resume todo.

sin perdurar, la piedra, sigue su camino
erra en la línea recta, pero no en su misterio
su azar determinará
qué vida quedará imperturbable
sin su próximo a cesar rebote

¿Quizás todavía es muy luego para sentirme agradecido, o malagradecido de los eventos pasados?

el azar no es más que voluntad

Paul Desastre

Históricamente se pueden encontrar personalidades que escapan al entorno y cultura más inmediato en la que se han criado y desenvuelto. Sabios, deportistas, pensadores, héroes, ricos y pobres, desde antiguo, han sabido incorporarse a un ideario común con un grado de independencia del grupo socio-cultural en el que se les cita. Las generaciones actuales tienen un acerbo de prototipos, arquetipos y estílos de vida, que a simple vista, parecen ser tan amplios que alguien pudiera pensar que es lo más natural aspirar sólo a eso, luego no existirían más modos de ver la realidad, y tampoco serían necesarios más, pedir más sería locura. Pues esa misma amplitud de ofertas,imágenes, sensación de diversidad de caminos a seguir, entre otros, frecuentemente son partes de una estructura gigantesca, posiblemente auto programada, tal como un pequeño organismo que naturalmente es seleccionado y modificado física y genéticamente para sobrevivir, en la cual está una idea monocorde detrás, el crecimiento económico como consecuencia y objetivo en el cual devienen infinidad de procesos propios de la cultura.

Efectivamente, se puede acceder ,bajo ciertas condiciones, a un rincón social y cultural que no nos es propio ni familiar, pero claramente el peso de la casa pareada, del padre profesional, del colegio municipal, del fenotipo y genotipo étnico, entre otros factores, son elementos que en mayor o menor grado, constituyen claras barreras para el futuro. El término "barrera" tiene una significación no necesariamente negativa, o de dificultad, también puede ser entendido como un factor que actúa direccionando los hechos de manera neutra o bien como una ayuda que mejora las condiciones de un determinado proceso en la vida social del individuo. La estructura de medios, la publicidad y las manifestaciones artísticas más masivas, tienden a hacer que esas barreras se nos pierdan de vista, es como una jaula que no podemos ver ni tocar , pero aun así no nos deja ir muy lejos, estamos encerrados. En primera instancia, ningúna forma de diversión o nivel intelectual en el cual el ciudadano desarrolle una vida digna y respetuosa, es superior a otra. Es decir, la música clásica no tiene más importancia que Chayanne o los Beatles, "Mekano" es tan valioso como leer un libro de un buen escritor. No vale más el culto que el inculto en tanto que ambos tengan una misma moral y un mismo sentido de generosidad. En realidad, la cultura de masa tiende a caer en lo burdo, por lo tanto es común los de una cultura más selecta destaquen sólo aquello. Hay sociedades como la chilena en donde los coletazos de la conquista y el mestizaje aún son lo suficientemente grandes como para que existan familias que se sientan históricamente inferiores a otras, y vice- versa, existen mundos y apellidos que no se van a fusionar de no mediar entre ambos la sensación de cometer una locura. Así mismo, el mundo árabe está dividido entre dos esencias, su interacción con occidente ( ambos crecieron juntos en las ciencias y cultura desde tiempos inmemoriales) y su herencia atávica a las religiones más rígidas y totalizantes.

Pueden surgir personalidades, en ambas caras de la moneda; entre culturas "ganadoras" y culturas "sometidas"; entre estrato "alto" y estrato "bajo"; entre "negros" y "blancos"; entre intelectuales y hombres "de acción", etc, tales que con su actividad y trabajo pasen a ser reconocidos en muchas culturas sin importar su origen. Por ejemplo, Violeta Parra, su obsesión eran las letras de Chile, su arte único, en esencia nunca le importó ser la mujer campesina humilde que podría ser mal mirada, lo Mismo Nicanor, un Chileno que dialoga con Shakespear, quien es un inglés que literalmente no tiene rostro, por que en su objetivo de vida probablemente no había necesidad de rostro, creó obras que son el fundamento de una latina teleserie mejicana, el chiste de un colegial en España, etc. Stephen Hawking, es un hombre que sin sus teorías podría haber sido mirado con temor en cualquier parte del mundo, pudo ser un gran peso económico y sicológico para su familia, sin embargo es aplaudido y su defecto dejado de lado, por que es obvio que le importó más su certeza de investigador que la comúnmente aceptada certeza de que estaba muerto socialmente. Jesús, nada menos que el hijo de Dios, pero quien historicamente fue sólo un carpintero, nunca hubiera podido ser un patricio romano, ni un señor en judea, pero no le importó eso sino más bien hacer la voluntad de las escrituras.

Los éxitos económicos, académicos y culturales, son menos originales de lo que aparentan ser, en realidad se fundamentan, siendo optimistas, en la fe de que este mundo podrá sobrevivir en condiciones de mucha comodidad para algunos y la suficiente para el resto, gracias al crecimiento en recursos y desarrollo de la ciencia. Creo que hay hombres que son capaces de inventar o encontrar su propia esencia, no escogen una de las pocas o tantas formas de vida que se le ofrecen ahí afuera.